Philomèle et Progné

 Autrefois Progné l’hirondelle,

 De sa demeure s’écarta,

 Et loin des villes s’emporta

Dans un bois où chantait la pauvre Philomèle.

« Ma sœur, lui dit Progné, comment vous portez-vous ?

Voici tantôt mille ans que l’on ne vous a vue :

Je ne me souviens point que vous soyez venue,

Depuis le temps de Thrace, habiter parmi nous.

 Dites-moi, que pensez-vous faire ?

Ne quitterez-vous point ce séjour solitaire ?

– Ah ! reprit Philomèle, en est-il de plus doux ? »

Progné lui repartit : « Eh quoi ? cette musique,

 Pour ne chanter qu’aux animaux,

 Tout au plus à quelque rustique ?

Le désert est-il fait pour des talents si beaux ?

Venez faire aux cités éclater leurs merveilles.

 Aussi bien, en voyant les bois,

Sans cesse il vous souvient que Térée autrefois,

 Parmi des demeures pareilles,